И в странах бескрайнего льда и заката. Где стынет под веком слеза, Пою я о брате, зарезавшем брата За Рыбу, чья пища - глаза...
Сегоднешний день ознаменовался маленьким происшествием, которое натолкнуло на невеселые мысли. Ко мне сегодня пристал мужик, которому приспичило поговорить о Прусте и Бродском. Иду я значит в магазин, никому не мешаю, хочу сунуть в уши наушники и включить музыку как вдруг ко мне подходит мужик лет сорока. Далее разговор происходил по дороге. Я на него не смотрю, иду своим путем. Он идет в нескольких метрах от меня.
Он: Что слушаем? (Уже плохо)
Я: Ничего не слушаю пока.
Он: Правильно. Надо книжки читать. Вы Пруста читали? (Я может и не читала, но я точно знаю, что Пруст - писатель, а не поэт)
Я: Нет.
Он: Очень вам советую. Очень хороший поэт.
Я: Спасибо. Я учту.
Он: А вы Бродского любите?
Я: Люблю. (про себя думаю: И зачем я сказала?)
Он: Они с Прустом одной школы поэты.
Я: Спасибо, я учту.
Он: Может посидим, поговорим.
Я: Нет, спасибо.
Он: Ладно. Удачи вам.
Я: Вам тоже.
Оно конечно было прикольно и не лишено некоторого сурреализма, но почему-то грустно.
Он: Что слушаем? (Уже плохо)
Я: Ничего не слушаю пока.
Он: Правильно. Надо книжки читать. Вы Пруста читали? (Я может и не читала, но я точно знаю, что Пруст - писатель, а не поэт)
Я: Нет.
Он: Очень вам советую. Очень хороший поэт.
Я: Спасибо. Я учту.
Он: А вы Бродского любите?
Я: Люблю. (про себя думаю: И зачем я сказала?)
Он: Они с Прустом одной школы поэты.
Я: Спасибо, я учту.
Он: Может посидим, поговорим.
Я: Нет, спасибо.
Он: Ладно. Удачи вам.
Я: Вам тоже.
Оно конечно было прикольно и не лишено некоторого сурреализма, но почему-то грустно.